Avec perte et tracas. | 16 août 2008
Il est des choses qu'on n'peut prévoir,
Qui donnent du piquant, du piment,
Qu'on ne pouvait pas concevoir,
Qu'on pensait dures comme du ciment.
Parfois, sans s'en apercevoir,
On ne digère plus l'aliment,
De celui qu'on pensait pouvoir,
Etre notre seul condiment.
Au risque de se décevoir,
On s'accroche à son détriment,
On s'invente des droits, des devoirs,
Pour tout vous dire c'est déprimant.
Après l'beau temps, il peut pleuvoir,
C'est juste un réassortiment,
Qu'on peut essayer d'entrevoir,
Comme avant un licenciement.
On se heurte alors au pouvoir,
D'enclencher seul le châtiment,
Ou faire fin de non recevoir,
Mépris noyé de compliments.
De se conter des boniments,
En amour, faut juste savoir,
Ne jamais faire de sentiments.
Publié par racbogoss à 20:32:48 dans Poémes | Commentaires (0) | Permaliens
Irrésistible. | 17 juillet 2008
Un charme, une attraction soudaine,
Et voilà qu'on sème nos vies,
Dans ce fantasme, jardin d'Eden,
Comme une irrésistible envie.
Mais d'où nous vient cet envoûtement,
Convoitise bien inassouvie,
Qui nous pousse presqu'aveuglément,
Comme une irrésistible envie.
Cet attrait, pour tous ceux qui osent,
Y résister sans préavis,
Renforcera alors l'hypnose,
Comme une irrésistible envie.
Pour quelles raisons sommes nous tentés,
Il en dépend notre survie,
Comme si nous étions aimantés,
Par une irrésistible envie.
Cette fascination commune,
Qu'on cherche parfois à écrémer,
Nous polarise un peu comme une,
Irrésistible envie d'aimer.
Publié par racbogoss à 01:50:21 dans Poémes | Commentaires (1) | Permaliens
En Marge. | 11 juillet 2008
Cette impression qui désoblige,
De n'être en fait que transition,
Aux demoiselles qui se dirigent,
Vers une vie meilleure et posée,
Après une légère commotion,
Sentimentale, souvent causée,
Par un trop plein de dévotion.
Je plonge là dans leur nébuleux,
Dans leurs doutes, étranges univers,
Où même si ça me pique les yeux,
Il me faut les garder ouverts.
C'est con l'amour, car on devient,
À son contact presque égoïste,
Mais il s'en va comme il s'en vient,
Tout simplement à l'improviste.
On y prend goût, on est avide,
Mais s'installent routine, habitudes,
Finalement, on s'emplit de vide,
Et de réelles fausses certitudes.
Tout en silence et sans un signe,
Il arrive qu'on ne sache même pas,
Qu'on a déjà passé la ligne,
Qu'on a déjà franchi le pas.
On est alors sur l'autre rive,
On a beau y croire, on se ment,
Notre amour est à la dérive,
Il a fait son déménagement.
Publié par racbogoss à 19:51:01 dans Poémes | Commentaires (1) | Permaliens
Le peu type rince. | 27 février 2008
Tous hypocrites et alarmants,
Me donnent envie d'les agrafer,
De dev'nir un prince s'armant.
S'armant de patience, il le faut,
Si son altesse vous fait la cour,
S'armant de courage aussitôt,
Pour ne pas crier au secours.
Couronne, sans même tirer les rois,
Pour juste orner vos petites têtes,
J'aim'rais jeter mon désarroi,
Et ces santons aux oubliettes.
Etes-vous certains d'être emballés,
A vous voir ainsi convaincus,
Je m'vois sur mon trône installé,
Mais sans la moindre feuille de PQ.
Curieux, je suis peut-être le fou,
Qui va vous tomber votre reine,
Je matte l'échec du fond d'mon trou,
Pion à la rancœur souveraine.
Reine qui aim'rait être sans cesse,
Plus royaliste que le roi,
Et vivre aux frais de la princesse,
En partageant quelques émois.
Moi, ma monture est sur ressort,
Et mon courage est plutôt mince,
Je suis peut-être le prince qu'on sort,
Mais j'préfère partir comme un prince.
Publié par racbogoss à 15:43:27 dans Poémes | Commentaires (1) | Permaliens
Sans colorant. | 22 décembre 2007
Il s'adresse aux blancs-becs, aux vies édulcorées.
Les brassages, les mélanges, leur donnent la jaunisse,
Ils voient rouge ou orange, quand ils croisent un métisse.
Mais c'est broyer du noir et surtout faire chou-blanc,
Qu'en l'autre ne vouloir, voir que le différent.
Il devient leur bête noire, cet autre qu'ils éliminent,
A force d'idées noires, ainsi ils font grise mine.
Ils n'ont aucune excuse, ces daltoniens moroses,
A tous ceux qui refusent de voir la vie en rose,
Je l'écris noir sur blanc, cessez donc d'être sots,
Et de faire semblant de noircir le tableau.
Soyez donc plus ouverts et cessez d'être aigris,
Otez donc vos œillères, vous voyez tout en gris.
A tenter de voir l'autre uniquement comme un leurre,
La vie vous en fait voir de toutes les couleurs.
Cette peur bleue est une cage, une vraie cellule grise,
Louez le panachage et sortez de cette crise.
Vous vous faîtes marron, franchissez la ligne blanche,
Ne tournez plus en rond, vous avez carte blanche.
Toute votre colère noire, sur l'alliage des pigments,
N'est que fausse trajectoire, que mauvais croisements.
Il faut vous mettre au vert, sortir les drapeaux blancs,
Nous sommes tous similaires, blanc bonnet, bonnet blanc.
Publié par racbogoss à 13:23:10 dans Poémes | Commentaires (2) | Permaliens
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